Mientras escribía el otro día el post del café rumano/romano recordaba que por esa misma zona hay un edificio que poca gente conoce y que aun menos visita: la iglesia Dives in Misericordia de Richard Meier. Sí, sí. De Richard Meier. Es una construcción que encargó el Vaticano para celebrar el Jubileo del 2000 y a la que merece la pena acercarse. Para ello hay que coger el tranvía 14 al lado de la estación de Termini hasta la última parada y desde allí darse un paseíto de diez minutos atravesando un parque o bien esperar un bus. Si no me falla la memoria, el 565. Yo iría a pie porque en Italia nada funciona bien. Durante el trayecto en tranvía serán ustedes los únicos viajeros procedentes del área mediterránea. No deja de ser curioso.

Ustedes sabrán perdonarme que tampoco hoy hable de los cráneos privilegiados que dilapidan nuestro dinero en subvencionar, por ejemplo, la reducción de la jornada laboral o en enseñar a masturbarse a chicos de entre 14 y 17 años, que están más que toqueteados, porque la carne es débil y la naturaleza, sabia, aunque a veces no lo parezca.

Hacia el final de su brevísima vida, Masaccio pintó un ciclo de frescos sobre la vida de San Pedro en la capilla Brancacci de la florentina iglesia de Santa Maria del Carmine. En la escena que hoy les traigo se representa a San Pedro en compañía de San Juan y otra persona de dudosa identificación caminando por una calle, que la arquitectura nos ayuda a identificar como florentina, en la que diversas personas esperan ser curadas o ya lo han sido; la de más atrás está de pie, apoyada sobre su bastón; la siguiente da las gracias; la tercera implora la curación que ya ha recibido; y la más cercana a nosotros está siendo curada.

Y es que los Hechos de los Apóstoles (5,12-16) nos cuentan que éstos llevaban a cabo muchos milagros, y que tanto era así que los enfermos se disponían en las plazas para que se operase sobre ellos la anhelada curación. Y tal era el poder de sanar que tenían que bastaba con que la sombra de San Pedro cubriese a un enfermo para que el milagro se produjese.

(Friedrich Wilhelm Murnau: Nosferatu, eine Symphonie des Grauens [Nosferatu, una sinfonía del horror], 1922).

A pesar de que por el título pudiera parecer que voy a hablar de la chalada de Marina Abramovic y sus tantas veces repugnantes creaciones presuntamente artísticas, lo que quiero compartir con ustedes es un par de ejemplos de kitsch espeluznantes que han golpeado mis miopes ojos en los dos últimos días.

La primera en la frente tiene que ver con el ex-marido de Cicciolina, Jeff Koons, un artista americano que tiene un ramalazo hortera que no lo salta un gitano. Personalmente, y aunque tenga un par de cosas simpáticas, me resulta muy cargante. Pero, oigan, hasta anteayer (y eso me pasa por leer The Guardian) no conocía este horror de porcelana –más fea incluso que las “cosas” de Lladró, que ya es decir–, que representa a Michael Jackson con su mono Bubbles (1988).

La segunda bofetada visual fue ayer, leyendo Il Corriere della Sera. Resulta que ya han terminado la decoración de la cripta en la que sepultarán los restos del Padre Pío. ¿Que quién es el Padre Pío? Si viviesen en Italia lo sabrían bien, ya que hay cómics, dibujos animados, alguna película y merchandising por un tubo de este hombre. En todo caso, fue un monje capuchino con estigmas, olor a jazmín, capacidades taumatúrgicas, capacidad de bilocación, capacidad de leer los corazones y las mentes de las personas, e hipertérmico (su temperatura corporal llegó supuestamente hasta los 48,5 ºC –ya, ya; ya sé–) que fue elevado a los altares por Juan Pablo II.

Tras su muerte los monjes de su convento construyeron una iglesita diseñada por Renzo Piano dedicada a él y ayer el papa Benito ha bendecido –valga la redundancia– la cripta, donde se alojará su cuerpo, y que decoró el padre Marko Rupnik. Y la idea de que el arte sacro del hoy tiene que remitir a otros tiempos y tal y cual lleva a los horrores que pueden ver a continuación.

(Más fotos aquí).

A nadie le llama la atención que un palacete sea reutilizado y en él se monte un museo.

Ni siquiera si lo que montamos es un museo de la patata frita. Ojo al detalle del tímpano con San Jorge y el dragón sobre el letrerito.

Sin embargo, todo el mundo se ríe de mí cuando propongo que a las iglesias abandonadas se les dé otro uso. Que un edificio está mejor utilizado que vacío. Por ejemplo, cuando proponía montar una macrodiscoteca en un monasterio que hay cerca de mi casa y que estuvo abandonado hasta hace cuatro días. Ahora lo ha comprado el ayuntamiento y está abierto para visitas turísticas.

Por ello, me sentí muy ratificado cuando en Brujas vi que este edificio, que en su día fue una iglesia, ahora se llama “Celebrations” y se utiliza como restaurante para bodas, bautizos y comuniones.

O cuando vi este edificio de Utrecht que, aunque no lo parezca, también era una iglesia y que ahora es una cafetería.

¿Verdad que queda bien?

La anécdota es que todo Gante está en obras. Hay montones de calles que están levantadas.

Al margen de esto y de que las tiendas en Bélgica y Holanda cierran a las seis, es una ciudad preciosa.

Me llamó la atención el edificio que dejo a continuación, la lonja de la carne, y tiene que ver con esto.

Pero el verdadero objetivo era ver el políptico de los hermanos van Eyck que se conserva en la catedral de San Bavón, y que es absolutamente impresionante. Supongo que todos ustedes lo conocen, pero por si hay alguien que no, que le dedique diez segundos a ver estas foticos, aunque le hacen poca justicia. El texto no lo leí, pero vista la bibliografía que figura al final, me fiaría lo justo. O menos.

Llego con retraso, pero llego. Tal día como ayer hace 120 años nacía Chaplin.

En la web de The Times hay una encuesta sobre “los mejores” artistas del siglo XX. Nos dan trescientos candidatos y podemos votar a cuantos queramos. Entre ellos hay de todo, desde una señora que debería estar ingresada en un manicomio hace muchos años y que inicia la lista, pasando por los típicos frescos, hasta algún artista decente y alguno de primera línea. Yo voté por unos veinte. El de la foto, Delaunay marido, incluido. Objetivamente no lo incluiría en el top 20, pero como sus colores siempre me hicieron gracia y a los de siempre ya los van a votar otros, al menos que no se quede a cero. Y, por cierto, no sé qué pinta Cézanne (1839-1906) en esa lista pero, ni que decir tiene, estuvo entre mis elegidos.

Nunca entenderé el extraño placer que produce a alguna gente dañar obras de arte. La miguelangelesca Piedad vaticana golpeada con un martillo por un chalado llamado Laszlo Toth, la Venus del espejo rajada con un cuchillo por una sufragista de nombre Mary Richardson, y una tan larga lista como ignominiosa lista que prefiero no recopilar.

En la noche del viernes al sábado el Rapto de Polixena de la Loggia dei Lanzi sufrió un ataque que, por suerte, causó daños muy menores. No sabemos exactamente cómo ocurrió, pero no debería haber sucedido.