Y aquí más.

Una de las más monumentales fuentes de Roma es el fontanone dell’acqua Paola, que está en el Gianicolo. Es un monumento colosal situado al final de un antiguo acueducto de tiempos de Trajano que traía el agua a Roma desde más de 40 kilómetros de distancia y que el papa Pablo V Borghese restauró. Con el paso del tiempo se fueron añadiendo aguas procedentes de otros manantiales al curso que desembocaba en el fontanone, y tanto añadieron que en el XIX enchufaron agua procedente del lago Martignano, que es un pequeño cráter volcánico, y el agua, que ya no era gran cosa, se hizo cada vez más mala y amarga, hasta el punto de que hoy no se considera potable. Esta fuente, que fue construida con mármoles procedentes del Templo de Minerva en el Foro de Nerva y con columnas de la vieja basílica de San Pedro del Vaticano, nutre de agua a muchas otras de Roma, como las de la plaza de San Pedro del Vaticano, la de la plaza Trilussa o las de la plaza del palacio Farnese (sí, sí, digo bien). Por tocar un poco el cotilleo histórico añado que este papa era tan amigo de las fuentes que se le llegó a llamar Fontifex Maximus.

A lo que voy. Todo el mundo que se plantifica delante de esta fuente se queda lelo viendo las maravillosas vistas de Roma que desde allí hay, bandera española al viento en la casa del señor embajador,

pero a mí lo que más me gustan son los dragones que, con las águilas, eran el símbolo de la familia Borghese y que, junto con las abejas de los Barberini, la paloma de los Pamphili y los montecitos de los Chigi, salpican por doquier la Ciudad Eterna.

Y ya que estoy abundante dejo un par de fotos más; un grabado de cuando la fuente no tenía delante una bañera gigante, añadida a finales del XVII,

y una de una magnífica colección de fotos de Roma de 1870.

Mientras escribía el otro día el post del café rumano/romano recordaba que por esa misma zona hay un edificio que poca gente conoce y que aun menos visita: la iglesia Dives in Misericordia de Richard Meier. Sí, sí. De Richard Meier. Es una construcción que encargó el Vaticano para celebrar el Jubileo del 2000 y a la que merece la pena acercarse. Para ello hay que coger el tranvía 14 al lado de la estación de Termini hasta la última parada y desde allí darse un paseíto de diez minutos atravesando un parque o bien esperar un bus. Si no me falla la memoria, el 565. Yo iría a pie porque en Italia nada funciona bien. Durante el trayecto en tranvía serán ustedes los únicos viajeros procedentes del área mediterránea. No deja de ser curioso.

Hacia el final de su brevísima vida, Masaccio pintó un ciclo de frescos sobre la vida de San Pedro en la capilla Brancacci de la florentina iglesia de Santa Maria del Carmine. En la escena que hoy les traigo se representa a San Pedro en compañía de San Juan y otra persona de dudosa identificación caminando por una calle, que la arquitectura nos ayuda a identificar como florentina, en la que diversas personas esperan ser curadas o ya lo han sido; la de más atrás está de pie, apoyada sobre su bastón; la siguiente da las gracias; la tercera implora la curación que ya ha recibido; y la más cercana a nosotros está siendo curada.

Y es que los Hechos de los Apóstoles (5,12-16) nos cuentan que éstos llevaban a cabo muchos milagros, y que tanto era así que los enfermos se disponían en las plazas para que se operase sobre ellos la anhelada curación. Y tal era el poder de sanar que tenían que bastaba con que la sombra de San Pedro cubriese a un enfermo para que el milagro se produjese.

La primera en la frente tiene que ver con el ex-marido de Cicciolina, Jeff Koons, un artista americano que tiene un ramalazo hortera que no lo salta un gitano. Personalmente, y aunque tenga un par de cosas simpáticas, me resulta muy cargante. Pero, oigan, hasta anteayer (y eso me pasa por leer The Guardian) no conocía este horror de porcelana –más fea incluso que las “cosas” de Lladró, que ya es decir–, que representa a Michael Jackson con su mono Bubbles (1988).

La segunda bofetada visual fue ayer, leyendo Il Corriere della Sera. Resulta que ya han terminado la decoración de la cripta en la que sepultarán los restos del Padre Pío. ¿Que quién es el Padre Pío? Si viviesen en Italia lo sabrían bien, ya que hay cómics, dibujos animados, alguna película y merchandising por un tubo de este hombre. En todo caso, fue un monje capuchino con estigmas, olor a jazmín, capacidades taumatúrgicas, capacidad de bilocación, capacidad de leer los corazones y las mentes de las personas, e hipertérmico (su temperatura corporal llegó supuestamente hasta los 48,5 ºC –ya, ya; ya sé–) que fue elevado a los altares por Juan Pablo II.

Tras su muerte los monjes de su convento construyeron una iglesita diseñada por Renzo Piano dedicada a él y ayer el papa Benito ha bendecido –valga la redundancia– la cripta, donde se alojará su cuerpo, y que decoró el padre Marko Rupnik. Y la idea de que el arte sacro del hoy tiene que remitir a otros tiempos y tal y cual lleva a los horrores que pueden ver a continuación.

(Más fotos aquí).

Ni siquiera si lo que montamos es un museo de la patata frita. Ojo al detalle del tímpano con San Jorge y el dragón sobre el letrerito.

Sin embargo, todo el mundo se ríe de mí cuando propongo que a las iglesias abandonadas se les dé otro uso. Que un edificio está mejor utilizado que vacío. Por ejemplo, cuando proponía montar una macrodiscoteca en un monasterio que hay cerca de mi casa y que estuvo abandonado hasta hace cuatro días. Ahora lo ha comprado el ayuntamiento y está abierto para visitas turísticas.

Por ello, me sentí muy ratificado cuando en Brujas vi que este edificio, que en su día fue una iglesia, ahora se llama “Celebrations” y se utiliza como restaurante para bodas, bautizos y comuniones.

O cuando vi este edificio de Utrecht que, aunque no lo parezca, también era una iglesia y que ahora es una cafetería.

¿Verdad que queda bien?